viernes, 13 de octubre de 2017

A MIS BRAZOS


                           

El deleite del hoy es producto de sembrar el ayer pasado
que en trepada diaria enlaza dedos como hiedras.
Nada drena el agua copiosa en la redoma del estanque,
los ríos desaguan sus vertientes de auroras
y un cielo en resolana  nos cubre cerrando sus alas.

Somos un sueño que a la vorágine del tiempo trasciende,
donde los tulipanes resisten hordas inclementes de huracanes,
azules ramas flamen al viento la envestidura del ramaje.
Florecen los corazones como vástagos fecundos de tierra
y en planicies turquesas son flechas pírricas que al amor encienden,
vuelan como ave de estirpe alambicada de verbenas,
mientras silba en la arcada del mediodía un madrigal proclama resonante.

A los lejos chiflan olas oceánicas, regiones y planetas con encajes,
honrando tu voz diurna de fontana. De solariego bronce
es tu piel nocturna, mi elección predilecta, glauca esmeralda,
estancia aceitunada, mañana llegarás con pasos verdemar
recorriendo los cauces azules hinchando de mis venas,
temblor del tiempo que transcurre quizás la luz encienda
el apagón de la noche pavesa
y ronden tus comisuras rojizas la llama propagandista de la lira.  
En mi corazón abres acequias, regadíos de agricultura en la siembra, 
de tal modo soy como piedra quemada que de pronto contigo canta
porque recibo agua de los bosques por la luz vertical conducida.
Nada detiene los ríos de espesura
llevando y trayéndote a mis brazos, bien amada, depuración de cortesía.


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. Del libro DIEZ POETAS SUDAMERICANOS- – Concurso ed. PALIBROS – julio 2016 - N.Y. EE.UU.- Publicado en Español e Inglés.

2da. Edición - Abril 2017

miércoles, 11 de octubre de 2017

TU, SED DE ROSA Poema 19 – de mi libro PASIONARIO POEMA DESTACADO POR SU CALIDAD LITERARIA EN LA UNIÓN HISPANO MUNDIAL DE ESCRITORES- UHE SIEMBRA DE FUEGO



          

Por la larga cola del rayo en esplendor
me arrimo al destello níveo de tu cabellera.
Arco iris nacarado de flechas nocturnas,
reposo en la pureza de tus caderas
que progresan en tus pies de arcilla el vigor
de las raíces que entrelazan tu forma absoluta.

De sol y trigo soy, harina de molienda.
El fuego prepara mi cuerpo de pan
para el hambre de tu boca
y entre manantiales  que riegan acequias
purpuras  mi sangre es el sustento del vino
que tu sed de rosa abierta liba,
mis manos coronadas son la copa que te aguarda.

Unidos somos frutos ungidos en la dulzura de la higuera
y ascendemos los peldaños del amor que nos abrasa.
Tú y yo, árbol abierto por un relámpago de primavera
En la noche total del planeta
comprendemos el origen del idioma que abarca
la decisión de labios dilatados en acanaladuras de venas.
Límpida investidura del fuego que nos siembra.



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-Nota al pié A ESO LO LLAMAMOS…



Hay algo que inunda las calles, que flota en los bosques
y que no se esconde, que a veces colapsa o se pierde en palabras
vagando neblinas de caminos inciertos,
que algunos carecen por no pelearla,
por ella se lucha y se gana como tesoro.
Vuela en todos los aires del mundo, aún en los castigados desiertos,
es la herramienta que con la esclavitud no concuerda su tono. 

Suena a respeto soberano, con alas al desnudo
se vive y se siente. Lo tienen las aves sin jaula,
las fieras que en su hábitat la defienden y triunfan,
que por supervivencia rugen su manifiesto.

Eso que algunos idiotas creen que es fuego que con agua se apaga,
pero no sabe de subastas ni se oferta a cualquier precio,
que crece en el alma con llamas, que no matan las balas
ni se grita ni canta, que sustenta las democracias,
una bandera de mil patrias que conviven pacíficas,
denostando guerras de usura cuántica, no se divide ni se fragmenta,
analfabeta de idiomas y razas, utopía que se persigue hasta atraparla
y veraz se transforma como hoja que el viento levanta.

La llevan en su esencia la sal de los mares, la espuma
que roza las playas, como una palmera se dobla pero no se fragmenta,
se conserva entera y no cercenada en canastas.

Esto respira la gente que la trabaja,
un logro que a diario se gana entre brumas,
nos hace individuos societarios,
que nada sabe de colores ni clases, por dentro late y se cuaja
hasta que fermenta y se instala, que rasga la tierra con el acero,
pero no es metal que punza y mata,
que hunde el arado y crece en las plantas,
no sabe de miedos ni tiembla su pulso, es como ráfaga
que no se comba ni amedranta,
que vive en el hoy y trasvasa los evos
motivando dignidad de múltiples ejemplos.

A eso que persigue confines transparentes y primarios.
Eso que habilita la conciencia y las manos,
conoce de temples, da paz y ternura, vano
nombrarla sin ejercerla ni defenderla en los actos.
                
                                           A eso lo llamamos…LIBERTAD.



De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse julio 2018-
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-          Los pronombres, artículos, etc, se repiten dado el formato compuesto para una canción.

jueves, 28 de septiembre de 2017

CONTRALUCES POEMA DESTACADO POR SU CALIDAD LITERARIA EN LA UNIÓN HISPANO MUNDIAL DE ESCRITORES- UHE Edición de revista semestral CRÍPTICO





     

Creer a ciegas sin cuestionares un principio difuso que incluye
conocer la veracidad sumergida, ambas son dos partes de un mismo todo.
La creencia es la fe que sustenta el espíritu,
el saber implica reconocer el error en la pregunta.

La elección no es confirmación decisiva,
a contraluz oscuro la variable es la verdad incierta
que la visión piramidal del ojo cuestiona.
Pensar es el cráneo que razona con lógica
y en reflejo responde lo que adiestra la memoria.

La duda es una hidra de siete cabezas, materia fugaz de grisura,
su forma vibrante incursiona prismáticas sendas.
Creer que la duda es un rapto esquivo que sortea la certeza
como un elástico lebrel en la llanura corriendo entre neblinas
es ignorar que los siniestros futuros reiteran la misma Historia relatando leyendas.  
La evidencia es el espejismo espectral que envaina su vestidura
de disfraz y falsea ante la duda una maraña de tejidos crípticos.





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@Edición de revista semestral  CRÍPTICO – Publicación semestral en BUENOS AIRES,

ENTRE ESCRITORES

LA SOBREVIVIENTE




 La guerra estaba escrita en los pliegues de su rostro
como si la piel hubiera sido arrasada por las armas de Lepanto,
sus labios acónitos de cristales duros se combaban
cuando  a lentos párrafos narraba lóbregos episodios de espanto.
Cuanto sol ausente enfriaba los materiales de la tierra doblada.

A temprana edad conoció el temblor del fuego por el sable roto,
la sangre se paralizaba en sus gestos de túneles desdichados.
Profundamente lloraban las pálidas paredes del corazón cerrado
y se apilaban horrendos recuerdos  en imágenes de gélidas madrugadas.
El cuerpo de la memoria no salió indemne en la sumersión del Leteo,
se irguió desvestida  cual un río de intemperie con corrientes de olvido pétreo,
fue el transcurrir del tiempo la cicatriz de la llaga,
acción de confeccionar el estreno de una nueva vida,
desde el génesis de la mañana fundía con los pájaros el trino de su morada,
lentos telares de medallas premiaban la confección de madreselvas urdidas.

Entrelazaba la noche lunar y con hilos de albo confeccionaba redes de crecimiento,
no había en su mirar más vastos territorios que sus lotes sin ventanas,
el aroma de los rosales la henchía de palabras resonando a tesoros.
No volvieron a golpear su oído los desgarradores tambores del tormento.
Sus detalles modosos eran la procesión de tiernas campanas,
repartida en fragmentos se construyó con la madera
del árbol temprano
cuyas raíces subían como torres soberanas  que dormían bajo la tierra subterránea.
Una paloma descalza se posó en las calmas pérgolas del solario
y ya su piel tenía el resplandor del cereal trigueño en campos opulentos.
Siempre dispuesta la sobreviviente del ilógicos flagelos
a recoger del lodo sombras de semillas blancas.


De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
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lunes, 25 de septiembre de 2017

SUEÑO DE AMOR


                  


Antes de entrar a los Elíseos despójate del dorado,
deja que tu pálida frente sea besada por las moras
nocturnas, sumida la noche ebria de violáceas purpurinas
no hilvanes rosarios con pegajosos hilos de telarañas.

Pues a las sombras con peonías su blanco  telar regresa
con renovado espíritu somnoliento te llenarán de melancolía.
Tu alma tendrá el poder  del beso, el amor intacto
y perdurarán aromosos jardines con rosas Isabelinas.

No entres de puntillas en los páramos de espinas expuestas,
dibuja con sales un arco iris que haga culto a Proserpina,  
olas de rulo traerán espuma de pleamar con azucenas tempranas
contenidas en esa hermosa boca que te llenará retozando.

Esboza un adiós grato con una palma de abeja y una mano cristalina,
esa belleza amada pintará colores naranjas en tus ocasos.
Toma con fuerza grácil la virtud interminable de su ternura
hasta que el cielo truene y el agua transversal de la  lluvia
lave la bruma y resalte el alegre rostro peculiar que la habita.

Será su lumen el fuego que ilumine los templos holgados
y dos columnas de numen volarán las alas de tus cisuras
cuando de melancolía te colmen los labios rojos de edulcorada espesura
tu aún caliente corazón repicará sobre los campanarios,
cuando se cierren los cerrojos de bronces repentinos
vagará tu imaginario en la sensación Prístina, la copa rebasará de frescura
oscilando entre lo doliente y lo plácido de los sentidos,
reposando en los rellanos la uva fatal de sus comisuras otorgadas,
tu boca será besada con podagras memoriosas de su encanto.




De "Fuera del tiempo"
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domingo, 24 de septiembre de 2017

A ESO LO LLAMAMOS… De "Fuera del tiempo" POEMA DESTACADO EN LA UNIÓN HISPANO MUNDIAL DE ESCRITORES- UHE













Hay algo que inunda las calles que flota en los bosques
y que no se esconde, que a veces colapsa o se pierde en palabras
vagando entre neblinas de caminos inciertos,
que algunos carecen por no pelearla,
por ella se lucha y se gana como un tesoro.
Vive en todos los habitantes del mundo.

Que suena a respeto soberano, con alas al desnudo
se vive y se siente. Lo tienen las aves sin jaula,
las fieras que en su hábitat la defienden y triunfan,
que por supervivencia rugen en protesta.

Eso que algunos idiotas creen que es fuego que con agua se apaga,
pero no sabe de subastas ni se oferta a cualquier precio,
que crece en el alma con llamas, que no matan las balas
ni se grita ni canta, que es un himno de democracia,
una bandera de mil patrias que conviven pacíficas,
denostando guerras de usura cuántica,
que no se divide ni se fragmenta,
analfabeta de idiomas y razas, utopía que se persigue hasta atraparla,
la tiene la sal de los mares, la espuma
que roza las playas, como una palmera se dobla pero no se fragmenta,
se lleva entera y no cercenada en canastas.

Esto respira la gente que la trabaja,
un logro que a diario se gana entre brumas,
nos hace individuos societarios,
que nada sabe de colores ni clases, por dentro late y se cuaja
hasta que fermenta y se instala, que rasga la tierra con el acero,
pero no es metal que punza y mata,
que hunde el arado y crece en las plantas, no sabe de miedos
ni tiembla su pulso, es como un ráfaga que no se comba ni amedranta,
que vive en el hoy y trasvasa los evos
motivando dignidad de múltiples ejemplos.

Busca horizontes transparentes y primarios.
Eso que libera la conciencia y las manos,
sabe de bravura, da paz y ternura.

A eso que perdura, lo llamamos…LIBERTAD.



De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
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