Que a su buen sino halle el bardo
la miel en una mano femenina
que su verso ha cautivado
la gracia violeta de la flor sencilla.
Su tinta desgrana pétalos rosas
en la penumbra del pábilo dormita
la arcilla carnal del cereal espigado.
El bardo no trina como el ave
emancipada
en los brazos arbóreos del follaje.
Su imaginario libre se desvela
y canta su pluma sonatinas,
siempre humecta de tinta esmalte.
No es su gola de ronco resfrío
la que conquista esbeltos paraísos.
El buen tiempo trae en su paso de
linaje
otoñal, cede el cuerpo del pimpollo amatista.
La estancia persistente de lluvia
acopia roció en los ventanales
y tras el solitario deslustre del
cristal
vislumbra los élitros de una mariposa broncínea
aleteando en retahíla brillantes
encajes.
Hacia el bardo vienen los playones de
sus gualdas riberas,
dos amapolas de resalto labial en
agasajo de ofrenda
le asignan un beso por cada primavera
hojosa,
acaricia sutil los arreboles granates
la grácil criatura esplendorosa
que al primer suspiro es musa radiante astral
en su planeta.
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