Mujer, hay muchos pájaros de inviernos solitarios
pulsando las viejas teclas del piano,
el polvo de los muebles parece una
hermética selva.
Apure señora que tras el ocaso viene el
oriente con sus detalles
y tras otoños de hojas caídas florecen
gestos con matices.
No se ahogue en la lágrima anclada en
su blanco pañuelo
que el humo del cigarro las va destiñendo,
el alfeizar queda sujeto a lejía limada
con analgésico
y su tan mentada mala suerte es
testimonio vano.
Suspire antes que los árboles entren
con sus frías ramas
en las notas del clavicémbalo que sigue
desafinando.
Mujer hay demasiada arena molida
en sus panoramas desérticos
ya no se encienden las libélulas
en los callejones de su vida,
sus sueños son abejones amargos
de aureolas caídas y palomares inciertos.
Allá afuera la luna ciñe claveles de abalorios,
los ríos cantan sobre las piedras
y ascienden hasta tocar el alba con sus
cauces verde claros.
La lluvia teje en la noche del misterio
gargantillas de filamentos
pero esta pálida habitación sigue
cargada de quimeras,
como usted, mujer, que lapida calendarios
y rompe sepias agendas.
Tal vez su instante femenino no fue
brillante
ni hubo festejos en los días seculares
o el tren de las vivencias paro en
otras estaciones,
quizás fuera de sus trochas desclavadas.
Apenas asoma la madrugada y la
oscuridad se instala en el antro,
hay lámparas tan mal gastadas que ni el
húmedo leño hace fogones
y sus dientes son paradigma del tabaco.
Tal vez ignore mujer, que amar es volar
como un pez alado
aún careciendo del cuerpo del ave
liviano,
abra los barrotes de sus prisiones
y que nuevos vientos laven los verdines
pegados.
@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS
- ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS
AIRES - ARGENTINA
Hecho el Depósito según
la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse en Julio 2017
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